Verbe

É absolutamente visível

toda essa particularidade

sua, absurda

e toda essa dor corrosiva

esse medo longínquo

de se encarar de frente

É comparável à minha

talvez auto-crítica física

invisível

inexistente

materialmente,

mas de forma ou outra

existe, dentro,

afundada nas entranhas

relembrada

religiosamente

É compreensível e

até adorável

mas de sentimentalismo

e delicadeza,

o mundo não quer mais

nem ele nem gente

gente assim,

eu,

e é dessa delicadeza morta

desse sentimentalismo falso

de todo esse amor perfeccionista

e essa falta do verbo amar

Porque se fala de amor

se fala de querer e de

gostar

mas não se fala do verbo

amar,

não é proveitoso

não é bonito o suficiente

não é egoísta o bastante

e o amor é esse amor mesquinho

a paixão incandescente

doentia

recalcada

com os olhos nas almas alheias

com a mente nos sorrisos

terceiros

nos montes de mentiras que

sabem todos

sua cruel realidade

Fale comigo do verbo amar

não do amor louco,

fogo,

paixão e

devoção eterna,

diga só que pretende amar-se

sem precisar dizer

que ama mais

ninguém